Dansune rue de Paris, non loin de l'appartement de Claude-Hélène et de Térence, un couple d'apparence ordinaire, des travaux de rénovation mettent au jour un mur aveugle et noir. Claude- Hélène le connaît par coeur : c'est elle qui l'a conçu, il y a quinze ans, quand elle a inventé le concept de micro-intervention urbaine. Elle avait voulu se faire artiste pour regagner l'amour de Prisonroman, éditions d’Ecart (2001) ; Patron Titan, roman, Galaade (2006) ; Dans les plis sinueux des vieilles capitales Galaade (à paraître, 2012) Et traductrice . H. Gardner, Frames of Mind éd. Odile Jacob, 1996. cotraductrice de Ihsan Oktay Anar, Atlas des continents brumeux Acte Sud, 2001. cotraductrice de Enis Batur, Amer savoir Acte Sud 2002. cotraductrice de Dans les plis sinueux des vieilles capitales », la souveraineté n’est plus l’affaire d’une présence solaire et opulente. « Barbe, œil, dos, bâton, loques ». Le poète doit faire avec l’absence, la nuit, le manque. Le rythme compose avec un poème amaigri. Le sujet lyrique a désormais le souffle court. Le souffle coupé. 1776 pages, un « monstre » aux dires de son éditrice, « deux millions de signes » : le roman de Sylvie Taussig, Dans les plis sinueux des vieilles capitales, est décrit comme le « Toutd’abord, la rencontre entre le poète et les petites vieilles se fait dans la ville, espace problématique, entre laideur et envoûtement : « Dans les plis sinueux des vieilles capitales, / Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements » v.1 et 2. Complaisance et hypocrisie sont mises en lumière dans la deuxième strophe. La femme aimée est comparée Dansles plis sinueux des vieilles capitales - Dans une rue de Paris, non loin de l'appartement de Claude-Hélène et de Térence, un couple d'apparence ordinaire, des travaux de rénovation mettent au jour un mur aveugle et noir. Claude- Hélène le connaît par coeur : c'est elle qui l'a conçu, il y a quinze ans, quand elle a inventé le concept de micro-intervention urbaine. . Les ruelles sinueuses, les bâtiments baroques et les remarquables curiosités de la capitale fédérale ont des histoires passionnantes à raconter. La visite classique dans la vieille ville classée au patrimoine mondial de l’UNESCO offre un aperçu fascinant du passé de Berne. Janvier 18 au 19. Jan. à partir de 0000 heures Congrès Suisse de l'électricité 2023 Septembre 19 au 19. Sep. à partir de 0000 heures Sichlete » Place fédérale Septembre 16 au 15. Jan. à partir de 1000 heures Gurlitt un bilan Wasen im Emmental, Kunstmuseum Bern Septembre 23 au 08. Jan. à partir de 1000 heures Isamu Noguchi Burgdorf, Zentrum Paul Klee À Victor Hugo. IDans les plis sinueux des vieilles capitales,Où tout, même l’horreur, tourne aux enchantements,Je guette, obéissant à mes humeurs fatales,Des êtres singuliers, décrépits et monstres disloqués furent jadis des femmes,Éponine ou Laïs ! Monstres brisés, bossusOu tordus, aimons-les ! ce sont encor des des jupons troués et sous de froids tissusIls rampent, flagellés par les bises iniques,Frémissant au fracas roulant des omnibus,Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ;Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ;Se traînent, comme font les animaux blessés,Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettesOù se pend un Démon sans pitié ! Tout cassésQu’ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,Luisants comme ces trous où l’eau dort dans la nuit ;Ils ont les yeux divins de la petite filleQui s’étonne et qui rit à tout ce qui Avez-vous observé que maints cercueils de vieillesSont presque aussi petits que celui d’un enfant ?La Mort savante met dans ces bières pareillesUn symbole d’un goût bizarre et captivant,Et lorsque j’entrevois un fantôme débileTraversant de Paris le fourmillant tableau,Il me semble toujours que cet être fragileS’en va tout doucement vers un nouveau berceau ;À moins que, méditant sur la géométrie,Je ne cherche, à l’aspect de ces membres discords,Combien de fois il faut que l’ouvrier varieLa forme de la boîte où l’on met tous ces Ces yeux sont des puits faits d’un million de larmes,Des creusets qu’un métal refroidi pailleta ...Ces yeux mystérieux ont d’invincibles charmesPour celui que l’austère Infortune allaita ! IIDe Frascati défunt Vestale enamourée ;Prêtresse de Thalie, hélas ! dont le souffleurEnterré sait le nom ; célèbre évaporéeQue Tivoli jadis ombragea dans sa fleur,Toutes m’enivrent ; mais parmi ces êtres frêlesIl en est qui, faisant de la douleur un miel,Ont dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu’au ciel !L’une, par sa patrie au malheur exercée,L’autre, que son époux surchargea de douleurs,L’autre, par son enfant Madone transpercée,Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs ! IIIAh ! que j’en ai suivi de ces petites vieilles !Une, entre autres, à l’heure où le soleil tombantEnsanglante le ciel de blessures vermeilles,Pensive, s’asseyait à l’écart sur un banc,Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre,Dont les soldats parfois inondent nos jardins,Et qui, dans ces soirs d’or où l’on se sent revivre,Versent quelque héroïsme au cœur des droite encor, fière et sentant la règle,Humait avidement ce chant vif et guerrier ;Son œil parfois s’ouvrait comme l’œil d’un vieil aigle ;Son front de marbre avait l’air fait pour le laurier ! IVTelles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,À travers le chaos des vivantes cités,Mères au cœur saignant, courtisanes ou saintes,Dont autrefois les noms par tous étaient qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivilVous insulte en passant d’un amour dérisoire ;Sur vos talons gambade un enfant lâche et d’exister, ombres ratatinées,Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ;Et nul ne vous salue, étranges destinées !Débris d’humanité pour l’éternité mûrs !Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,L’œil inquiet, fixé sur vos pas incertains,Tout comme si j’étais votre père, ô merveille !Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins Je vois s’épanouir vos passions novices ;Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus ;Mon cœur multiplié jouit de tous vos vices !Mon âme resplendit de toutes vos vertus !Ruines ! ma famille ! ô cerveaux congénères !Je vous fais chaque soir un solennel adieu !Où serez-vous demain, Èves octogénaires,Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ? A Victor HugoIDans les plis sinueux des vieilles capitales,Où tout, même l'horreur, tourne aux enchantements,Je guette, obéissant à mes humeurs fatalesDes êtres singuliers, décrépits et monstres disloqués furent jadis des femmes,Éponine ou Laïs ! Monstres brisés, bossusOu tordus, aimons-les ! ce sont encor des des jupons troués et sous de froids tissusIls rampent, flagellés par les bises iniques,Frémissant au fracas roulant des omnibus,Et serrant sur leur flanc, ainsi que des reliques,Un petit sac brodé de fleurs ou de rébus ;Ils trottent, tout pareils à des marionnettes ;Se traînent, comme font les animaux blessés,Ou dansent, sans vouloir danser, pauvres sonnettesOù se pend un Démon sans pitié ! Tout cassésQu'ils sont, ils ont des yeux perçants comme une vrille,Luisants comme ces trous où l'eau dort dans la nuit ;Ils ont les yeux divins de la petite filleQui s'étonne et qui rit à tout ce qui Avez-vous observé que maints cercueils de vieillesSont presque aussi petits que celui d'un enfant ?La Mort savante met dans ces bières pareillesUn symbole d'un goût bizarre et captivant,Et lorsque j'entrevois un fantôme débileTraversant de Paris le fourmillant tableau,Il me semble toujours que cet être fragileS'en va tout doucement vers un nouveau berceau ;A moins que, méditant sur la géométrie,Je ne cherche, à l'aspect de ces membres discords,Combien de fois il faut que l'ouvrier varieLa forme de la boîte où l'on met tous ces Ces yeux sont des puits faits d'un million de larmes,Des creusets qu'un métal refroidi pailleta...Ces yeux mystérieux ont d'invincibles charmesPour celui que l'austère Infortune allaita !IIDe Frascati défunt Vestale enamourée ;Prêtresse de Thalie, hélas ! dont le souffleurEnterré sait le nom ; célèbre évaporéeQue Tivoli jadis ombragea dans sa fleur,Toutes m'enivrent ; mais parmi ces êtres frêlesIl en est qui, faisant de la douleur un mielOnt dit au Dévouement qui leur prêtait ses ailes Hippogriffe puissant, mène-moi jusqu'au ciel !L'une, par sa patrie au malheur exercée,L'autre, que son époux surchargea de douleurs,L'autre, par son enfant Madone transpercée,Toutes auraient pu faire un fleuve avec leurs pleurs !IIIAh ! que j'en ai suivi de ces petites vieilles !Une, entre autres, à l'heure où le soleil tombantEnsanglante le ciel de blessures vermeilles,Pensive, s'asseyait à l'écart sur un banc,Pour entendre un de ces concerts, riches de cuivre,Dont les soldats parfois inondent nos jardins,Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre,Versent quelque héroïsme au coeur des droite encor, fière et sentant la règle,Humait avidement ce chant vif et guerrier ;Son oeil parfois s'ouvrait comme l'oeil d'un vieil aigle ;Son front de marbre avait l'air fait pour le laurier !IVTelles vous cheminez, stoïques et sans plaintes,A travers le chaos des vivantes cités,Mères au coeur saignant, courtisanes ou saintes,Dont autrefois les noms par tous étaient qui fûtes la grâce ou qui fûtes la gloire,Nul ne vous reconnaît ! un ivrogne incivilVous insulte en passant d'un amour dérisoire ;Sur vos talons gambade un enfant lâche et d'exister, ombres ratatinées,Peureuses, le dos bas, vous côtoyez les murs ;Et nul ne vous salue, étranges destinées !Débris d'humanité pour l'éternité mûrs !Mais moi, moi qui de loin tendrement vous surveille,L'oeil inquiet, fixé sur vos pas incertains,Tout comme si j'étais votre père, ô merveille !Je goûte à votre insu des plaisirs clandestins Je vois s'épanouir vos passions novices ;Sombres ou lumineux, je vis vos jours perdus ;Mon coeur multiplié jouit de tous vos vices !Mon âme resplendit de toutes vos vertus !Ruines ! ma famille ! ô cerveaux congénères !Je vous fais chaque soir un solennel adieu !Où serez-vous demain, Èves octogénaires,Sur qui pèse la griffe effroyable de Dieu ? 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La réponse gît dans une phrase lâchée à la page 341 d’un livre qui prend le pouls de la planète et traque la pulsation de notre époque – tout en confiant des souvenirs intimes Ce que j’apprécie le plus quand je marche en solitaire et que je parle une autre langue, c’est la suspension partielle de mon identité. »L’Andalou Antonio Muñoz Molina, voyageur sexagénaire ayant roulé sa bosse de Madrid à New York avec des haltes fréquentes à Paris, musarde sans en perdre une miette. Un promeneur solitaire dans la foule, qui compile sensations, descriptions, reliques ou remembrances dans les plis sinueux des vieilles capitales, bute sur un mot, tombe sur un son, retrouve un personnage, repère ce qui vous accroche l’œil c’est un vaste mais minutieux herbier humain, collecté d’une main de loufoque, grave et sensuel J’écris au crayon, un taille-crayon toujours à côté de moi, les doigts en contact avec le papier, avec les ciseaux dont je me sers pour découper des phrases, des titres ou des mots épars, qui, une fois isolés, se parent d’une étincelle de beauté, une poésie inventée ni par moi ni par personne, mais surgie exclusivement du hasard. Le crayon avance sur le papier aussi discrètement que des pieds nus sur un parquet. » Inattendu, loufoque, grave, ailé, imagé, sensuel, ce livre se lit comme autant d’expériences urbaines, dans les pas de Charles Baudelaire, Edgar Allan Poe, Thomas De Quincey, Fernando Pessoa, Walter Benjamin, ou encore du photographe tchèque follement marginal Miroslav Tichý 1926-2011.Flâneur égotiste mais altruiste, arpenteur des cités, géomètre des âmes, guettant ces moments où la rue devient une narration », Antonio Muñoz Molina rêve à haute et douce voix, pour notre plus vif plaisir et notre plus alerte réflexion J’imagine un musée de marcheurs dans la ville qui serait inévitablement funéraire, avec ce dramatisme posthume qu’ont toujours les chaussures, même celles qu’on laisse au pied du lit avant de se coucher, double sépulture des fatigues et des promenades de la vie. »L’écrivain ne cesse de posséder l’asphalte, les traces, les fragments. Il prolonge le culte baudelairien des images en zoomant sur les écrans qui rythment désormais nos vies harcelées, qu’il érige en art poétique Vivre de ce qui jaillit ou apparaît à chaque moment devant moi. » Se fondre sans relâche dans la modernité, c’est ce que pratiquait déjà l’auteur, quinze ans plus tôt, avec les 87 chapitres de Fenêtres de Manhattan. Il y affirmait Je ne suis personne, ou plutôt je suis ”Monsieur Personne” et pourtant je suis davantage moi-même que jamais, plus que n’importe où. »Or l’ultime paragraphe de cette somme éclatée qu’est Un promeneur solitaire dans la foule rapporte Je regardais et écoutais la ville jusqu’à ce que ma conscience s’y dissolve. » Ajoutant même Comme si je me voyais en dehors de mon corps. » Cet effacement d’un moi trop fixe au profit d’un nous plus fluctuant explique le charme de cette prose, qui entraîne à la manière du principe d’Archimède tout lecteur plongé dans un tel livre subit, de la part de celui-ci, une poussée exercée du bas vers le haut…

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